A história da melancolia inclui todos nós.
Eu, eu escrevo em lençóis sujos enquanto olho para paredes azuis e nada.

Eu já me acostumei tanto com a melancolia que eu a recebo como uma velha amiga.
Eu terei agora 15 minutos de aflição pela ruiva perdida, eu digo aos deuses.
Eu faço isso e me sinto bastante mal, bastante triste, então eu levanto LIMPO, apesar de que nada está resolvido.

Isso é o que eu ganho por chutar a religião na bunda.
Eu deveria ter chutado a ruiva na bunda, onde o cérebro e o pão e a manteiga dela
estão...

Mas, não, eu me senti triste por tudo: a ruiva perdida foi apenas outro rompimento em uma vida de perdas...

Eu ouço a bateria no rádio agora e sorrio.
Há alguma coisa errada comigo além da melancolia.